我是房动 正片

青砖缝里的苔藓又厚了些。林墨蹲在南墙根，指尖拂过一块微微凸起的砖，砖面沁着潮气，像老人手背松弛的皮肤。他是听松堂的第三代传人，也是这城里最后一位“房动”——不是房产中介，不是建筑师，是能听见房子说话的人。 委托人是位姓陈的老太太，鬓角白得像院里那棵老石榴树的霜，攥着林墨的手时，指节硌得他掌心生疼。“林师傅，您一定得救救它。”老太太的声音发颤，“我知道它老了，可它认人啊。” 老宅在城南巷子深处，三进院落，飞檐翘角早被岁月啃得圆钝。推开斑驳的木门，一股混合着霉味与旧木头的气息扑面而来。林墨闭着眼站了片刻，耳朵里便响起细碎的声响：东厢房的木梁在叹气，西跨院的地砖在磨牙，正厅的八仙桌腿轻轻磕着地面，像在数着什么。 “它在疼。”林墨睁开眼，指着正厅那面墙，“墙心里有东西堵着，潮气散不出去，木头都沤烂了。” 老太太眼圈红了：“是我爹当年藏的。” 民国二十六年，陈老太太的父亲是这城里的绸缎商。日本人打进来那年，他把家里的账本和几卷祖上传下的古画塞进墙洞，又用泥浆封死。后来他死在逃难的路上，账本和画就成了墙里的秘密。去年夏天一场暴雨，墙皮泡软了一块，露出里面隐约的油纸角，老太太请人来修，工人凿开半尺深，却在墙心里发现了一窝风干的幼鼠——墙里早成了耗子窝，潮气裹着鼠粪味，把整面墙都蚀坏了。 “前几个师傅都说，得把整面墙拆了重砌。”老太太声音更低了，“可这墙是我爷爷亲手垒的，每块砖都有记号。拆了，就不是它了。” 林墨没说话，从工具箱里取出一把锃亮的小锛子。这锛子是他爷爷传下来的，木柄包浆温润，刃口薄得能映出人影。他凑近墙面，手指贴着砖缝慢慢移动，耳朵贴在砖上，像医生听诊。墙里的声响更清晰了：木头朽坏的“沙沙”声，潮气流动的“滋滋”声，还有一丝极轻微的、像是纸张摩擦的“窸窣”声。 “在这儿。”他用粉笔画了个圈，直径不过两尺，“不用拆墙，从这里掏。” 接下来的三天，林墨没再用任何电动工具。他用锛子小心翼翼地剔砖缝里的旧泥，用竹片拨开朽坏的木筋，再用特制的糯米灰浆填补缝隙。老太太每天都来，搬个小马扎坐在廊下，看着他弓着背忙碌，像看一个在田埂上插秧的农夫。 第三天傍晚，夕阳把院子染成蜜色时，林墨从墙洞里掏出一个油布包。布包被潮气浸得发硬，打开时簌簌掉渣，里面果然是一叠泛黄的账本，还有三卷用宣纸裹着的画。画是工笔花鸟，笔触细腻，颜料虽褪色，枝头的小鸟却仍像要振翅飞走。 “还有这个。”林墨又从墙洞深处摸出个小布包，里面是块半旧的银锁，锁上刻着个“安”字。 老太太接过银锁，手突然抖得厉害：“这是……这是我周岁时戴的锁。那年我爹把它也塞进去了？”她把脸埋在锁上，泪水洇湿了银锁的纹路，“他是怕我丢了，连念想都给我藏好了。” 墙洞被林墨用新的糯米灰浆封死，外面又贴上原来的旧砖，不细看根本看不出痕迹。他还在东厢房的梁上钉了块新的木楔，西跨院的地砖下垫了层干燥的石灰，“它们不吵了。”他对老太太说，“潮气散了，木头缓过来了，地砖也不硌得慌了。” 老太太摸着重新变得干爽的墙面，突然笑了，眼角的皱纹里盛着光：“我听见了，它在笑呢。” 林墨收拾工具箱时，院里的石榴树落了片叶子，正好飘在他肩上

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