对你的想象 正片

## 对你的想象 书房的窗棂上爬着今年的第一片爬山虎，嫩红的卷须蜷在玻璃上，像谁遗落的一缕发丝。陈则之摘下眼镜，用指腹揉了揉酸胀的眼窝。台灯的光晕落在摊开的牛皮纸信封上，边角已经泛黄发脆，是他今早整理旧书时从《西方哲学史》的扉页里抖出来的。 信封上没有收信人地址，只在右下角用钢笔写着“致林晚”。字迹是他二十八岁时的——那时总爱把“晚”字的最后一笔拖得很长，像要把漫漫长夜都兜进笔画里。 他记得那个下午。图书馆三楼靠窗的位置，林晚正低头抄笔记，阳光透过梧桐叶的缝隙，在她发梢缀了几点碎金。他抱着刚借来的黑格尔，犹豫了三趟才敢走过去，指节叩了叩桌面：“同学，你掉的书签。”那是枚银杏叶形状的铜书签，边角被磨得发亮，后来他才知道，那是她祖母留下的东西。 信封里是三张泛黄的稿纸。他展开时，纸张发出轻微的“簌簌”声，像枯叶在风里低语。第一页写着：“见字如面。昨夜整理旧物，翻到你借我的那本《雪国》，夹着半张电影票根，是一九八七年三月五日的《罗马假日》。你总说赫本的眼睛像浸在水里的黑曜石，可我觉得，你的眼睛才是——”写到这里，钢笔水突然洇开一大团，把“眼睛”两个字晕成了模糊的蓝黑色，像一滴没忍住的泪。 陈则之的指腹轻轻抚过那团墨迹。他想起分别那天，也是这样的三月，细雨濛濛。林晚站在站台的雨棚下，围巾被风吹得贴在脸颊上，她把那枚银杏书签塞进他手里：“陈则之，我们都会成为更好的人。”他看着火车带走她的身影，手里的书签凉得像块冰，直到那时他才发现，自己连一句“等我”都没敢说出口。 后来他成了大学教授，讲康德的纯粹理性，讲海德格尔的存在主义，却再也没遇见过一个能在图书馆里和他讨论三小时“美是理念的感性显现”的姑娘。同事们说他孤僻，学生们说他严谨，只有他自己知道，心里某个角落永远停留在了二十八岁的那个下午，阳光正好，她低头抄笔记时，睫毛在纸上投下的浅浅阴影。 稿纸的第二页写着：“去年在学术会议上遇见北师大的周教授，他说你现在在慕尼黑大学教比较文学，研究里尔克。真好，你总说里尔克的诗里有‘对存在的温柔追问’，如今你终于可以把这份温柔说给更多人听。” 陈则之起身走到窗边，楼下的香樟树抽出了新芽，嫩绿的叶子在风里轻轻摇晃。他想起五年前在海德堡的街头，偶然看见一个穿米白色风衣的女人，背影很像她。他跟着走了三条街，直到她在一家旧书店门口停下，转身时，他却突然不敢再看——他怕那不是她，更怕那是她。原来这么多年，他早已把所有关于重逢的想象，都小心翼翼地藏在了“更好的人”这句话里。 最后一页只有一行字，墨迹淡得几乎要看不清：“如果重逢，我想告诉你，这些年我走过很多地方，见过很多风景，可所有风景里，最清晰的，还是你。” 窗外的雨不知何时停了，西天浮起一抹淡粉的晚霞。陈则之把稿纸折好，放回牛皮纸信封，又将信封夹回《西方哲学史》的扉页。书脊上的烫金字母在台灯下泛着微光，像他从未说出口的那句“我也是”。 或许想象本就是最好的结局。他不必知道她如今鬓角是否有了白发，不必问她是否还记得那半张电影票根，不必纠结当年若勇敢一点会怎样。因为在想象里，她永远是那个站在图书馆窗边的姑娘，发梢有碎金，眼里有星光，而他永远是那个抱着黑格尔、心跳如擂鼓的年轻人。 这样就很好。他重新戴上眼镜，翻开桌上的《存在与时间》，书页间似乎还残留着银杏叶书签的淡淡铜锈味。窗外的爬山虎又悄悄舒展了一寸卷须，像在替谁，轻轻握住了这漫长岁月里，未曾褪色

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