德累斯顿大轰炸(上) 正片

1945年1月，维斯瓦河战役的硝烟尚未散尽，东普鲁士的残雪已飘落在德累斯顿的易北河面上。这座被称为“易北河上的佛罗伦萨”的城市，巴洛克式的圣母教堂尖顶仍在冬日里闪着冷光，茨温格宫的石雕长廊下，面包店的橱窗里摆着最后几袋掺了木屑的黑麦面包——战争已榨干了第三帝国的资源，却似乎对这座萨克森首府格外“仁慈”。至少在当时的居民看来，这里远离前线，是难民们最后的避难所。 安娜·毛特推开市立医院的旋转门时，白大褂下摆沾了些雪沫。她刚结束在地下室临时病房的夜班，那里挤满了从波兰逃来的伤兵，绷带和消毒水的气味混着他们压抑的咳嗽声。23岁的护士站在台阶上呵出白气，抬头望见圣母教堂的穹顶，忽然想起十年前父亲带她来这里听音乐会的下午，管风琴的轰鸣震得她心口发颤。那时她以为，这样的声音会永远属于德累斯顿。 “毛特护士！”护士长的喊声打断了她的走神，“七号床的英国伤兵醒了，你去看看。” 安娜穿过铺着褪色地毯的走廊，推开标着“隔离”的病房门。床上的男人脸色苍白，左额缠着厚厚的纱布，军靴随意扔在床脚，沾着泥浆和暗红色的痕迹。他睁开眼时，蓝色的瞳孔里闪过一丝警惕，随即认出了白大褂，紧绷的下颌线才稍稍放松。 “罗伯特·纽曼，皇家空军第617中队。”他的德语带着生硬的口音，像是临时突击学的，“我的飞机……在易北河上空被击中了。” 安娜翻开病历夹，上面写着“迫降生还，脑震荡，左臂骨折”。她用手电筒照了照他的瞳孔，动作轻得像在对待一件易碎的瓷器：“你昏迷了两天。这里是德累斯顿，你很安全。” “安全？”纽曼扯了扯嘴角，像是听到了什么笑话，“你们的高射炮差点把我打成筛子。”他忽然抓住她的手腕，力道大得让她皱眉，“告诉我，你们这里有多少工厂？生产什么的？” 安娜抽回手，将体温计塞进他嘴里：“我是护士，只负责病人。”她转身整理床头柜上的药瓶，玻璃碰撞发出清脆的响声，“不过你可以自己看——窗外那些是歌剧院和画廊，不是兵工厂。” 纽曼沉默了。他确实看到了，从病房窗户望出去，成片的红瓦屋顶间，尖塔和圆顶错落有致，连烟囱都带着文艺复兴时期的装饰线条。这和情报里描述的“军事工业中心”截然不同。他想起出发前简报会上的照片：浓烟滚滚的工厂，整齐排列的坦克——可那些影像，此刻在德累斯顿的晨光里，像褪色的谎言。 接下来的两周，安娜成了纽曼的专职护士。她每天给他换药，读报纸上的前线消息（当然，只挑不涉及军事机密的部分），偶尔会带一块自己烤的土豆饼——那是用医院配给的最后一点面粉做的。纽曼的德语渐渐流利起来，会和她聊起伦敦的雾，聊起他妹妹在剑桥学艺术的事。“她最喜欢丢勒的版画，”他说，“总说要来看德累斯顿的美术馆。” 安娜的心像被针轻轻刺了一下。她的弟弟卡尔，本是德累斯顿音乐学院的学生，去年被征召入伍，至今杳无音信。她从抽屉里翻出一张泛黄的照片，卡尔穿着学生制服，站在茨温格宫的拱门下，手里举着一本乐谱。“这是我弟弟，”她把照片递给纽曼，“他也喜欢艺术。” 纽曼接过照片，手指摩挲着相纸上模糊的人影。他忽然意识到，自己投下的每一颗炸弹，炸碎的可能不只是工厂，还有这样的笑脸。 1月下旬的一个傍晚，空袭警报突然划破了德累斯顿的宁静。凄厉的声音像一把钝刀，将城市的平和割得支离破碎。安娜冲进病房时，纽曼正挣扎着要下床，左臂的石膏还没拆。“待着别动！”她按住他，把他拽到地下室的防空洞里。 防空洞里挤满了人，老人的咳嗽声、孩子的哭声、收音机里希特勒的咆哮声混在一起。安娜紧紧攥着纽曼的手，黑暗中，她能感觉到他掌心的冷汗。警报

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